fotos monguers

5/2/14

Poso mi mirada para interrogar al mundo

chupándole la sangre, adicto, hasta que me enciendo

y crezco cosechando creatividad, alas que se expanden

para alejarme desentonado de la furia que fui.

Acaricio con los dedos el futuro agónico

desafiando el vacío del presente,

leo lejos edificando una espina dorsal

que se enfrentará al huracán y al monzón,

no habrá Dios que destruya esta torre de Babel.

Harapos y melena por bandera,

himno de rimas y guitarras

para que mis auriculares sean templos

hechos con inspiración similar

a tus besos, palabras y recuerdos.

Cae calmo el día entre mis manos

y lo maltrato hasta forzarle a que nos explique mil secretos,

artista del silencio, maestro del susurro y rey casi atento.

Anochezco hambriento porque me arranco los sueños

para convertirlos en verdad vertebrada

como nuevo hogar y paisaje sin horizontes o límites.

GAMONAL

Burgos capital del reino

llama viva de la rebelión,

barrio fecundo de resistencia

a la tiranía de maletín y cheque,

ejemplo de calor humano en invierno

y dignidad valiente, cobijo

ante toda tempestad.

Calles furiosas que saben decir basta,

vecindad unida que construye futuro

sin concesiones públicas ni prebendas,

en vuestras piedras lanzadas se edifica

un porvenir del cual las hienas

no podrán entender,

Goliat no os ha podido sacrificar.

Homenaje a los presos, hermanos atados

tras muros de reacción, héroes frente a buitres,

larga vida a vuestros rostros encapuchados,

pedagogía de la acción directa

frente a la corrupción insaciable

que indigesta al urbanismo.

Laureles a los fuertes de clase obrera

y mirada humilde,

Gamonal cosechas honor y fuerza

después de la siembra de injusticia

por parte de caciques y caudillos,

sois mil veces ejemplo.

Vergüenza para los que dicen

que la protesta es inútil.

Barrio indómito que ha llegado

a Madrid y Barcelona,

no hay porra que silencie tu voz

que penetra entre las grietas

de otra sucursal pirata,

tumor con corbata.

Laureles a los fuertes de clase obrera

y mirada humilde.

LOS PRIMEROS VERSOS DEL AÑO

De las cenizas del pasado

me surge un Fénix que se alimenta

de ginebra con limonada,

jugando con la semántica

como un nihilista juega con las ruinas

de una civilización olvidada.

Gloria a los dioses de religiones muertas,

bebo con ellos, les beso y bromeo,

nada importa más que la sed creativa

que construye con latidos el ahora

el cual moldeo con las manos desnudas

como si acariciase la piel de la eternidad

mientras cruzo kilómetros de laberintos

bajo un cielo hecho con charcos de queroseno.

De las cunetas españolas

florecerán miles de primaveras

como homenaje y justo recuerdo

a los héroes asesinados por los lobos

con mente de rata y corazón de estiércol,

muchos atardeceres rojos nos quedan aún por ver

tiñendo el presente de justa esperanza ampliada.

Mis ideales están hechos con la sonrisa de mi musa,

con la semilla que germina en la tierra profunda,

el sueño despierto que deja buen sabor de boca,

un águila dominando las corrientes de aire esquivo,

flora y fauna, inspiración constante, ojos atentos,

puño en alto ante el porvenir

saludando con orgullo al nuevo año,

a la siguiente página en blanco del libro

y a cada palabra que construye este poema.

Un nuevo día, un nuevo Fénix

que ilumina el horizonte entero.

IDENTIDAD

Soy el seísmo que agrieta la tierra para escribir nombres de mujer,

la lengua que se abre camino entre los labios,

soy los músculos en tensión del esclavo
de alguna economía que crece al seis porciento,

la desesperanza del que no ve tierra en mitad del oceano,

soy el mar Mediterraneo que ayer parió a Afrodita

y hoy es cementerio líquido de pateras.

Soy el error de una noche de verano,

la lucidez del borracho en la fiesta,

el tigre que duerme en lo alto del árbol,

soy el amor sin necesidad de pedir nada a cambio

compartiendo sueños escritos sin precio,

constelación descubierta en un invierno lento.

Soy la deriva de alguien que ha aprendido a vivir en el presente,

el obrero que no se calla, los consejos de mi madre,

la revolución en la calle quemando cientos de coches patrulla,

soy los restos de mi pasado en las palmas de mis manos,

las ojeras, la sonrisa perenne, el insomnio y tus críticas,

soy un poemario hecho con nombres propios que amé.

Soy las cenizas de la Europa del egoísmo,

soy la hoja en blanco esperando la oscuridad de la tinta

para despertar entre realidad y vigilia optimista,

soy la siesta en un domingo cualquiera, el abrazo de los amantes,

otro primer beso, soy la piel que nota por sorpresa una caricia,

el brindis por el éxito, soy estrés y tardes en el aula con la garganta seca.

Soy ahora estabilidad, insultos y verdad,

soy subversión, despiste y responsabilidad,

soy todo aquello que me ha cambiado

textos por escribir sobre la playa

en plena primavera interior,

                           dame inspiración

y te responderé con eternidad.

LAS VÍSCERAS DEL MUNDO

Soy vísceras disfrazadas de persona

y las astillas se abren paso entre la piel

error tras fracaso hasta la plenitud

sin horizontes ni metas, digestión de la vida

y funeral de cualquier metafísica trascendental.

Vacío alambrado por la humanidad

que protegiendo su miseria

frente a la naturaleza depredadora

en una lago de sed constante,

mendigando un poco más de alcohol

que les haga traicionarse en línea recta.

Imagina al poderoso padeciendo

los mismos secretos que tú

como espinas en la memoria

enganchándose entre neuronas

que vomitan egoísmo a tiempo parcial.

Grasas saturadas bajo la tierra

y los carroñeros siguen escavando

después de poner precio al sol,

y así pueden seguir escondiendo

sus costras bajo trajes de marca

cosidos por niños sin derechos.

Élite automarginal, carroñeros de planetas,

de esperanzas y de futuro, habéis logrado

que cada persona sea un producto

ahogado entre la oferta y la demanda

de penes, vaginas, manos, bocas y anos,

cobijándonos o siendo cobijo de carne,

Eros ha sido sodomizado por Afrodita.

HOGAR

Mis manos desnudas recogieron

piedra a piedra las ruinas de mi pasado

para edificar un hogar donde follar con la locura

que me araña, muerde y pide monumentos

con los recuerdos de mis musas.

Mi vida es la única obra de arte

de la cual me siento orgulloso,

no hay galería o museo donde quepa

tanto presente inconformista y soñador,

aprendí a afilar mis miserias y a usarlas

como armas para hacerme enorme

cuando me hunda en arenas movedizas.

Brindo un día más con sonrisa optimista,

corazón indómito y vulgaridad a media jornada,

la vida es demasiado rara

como para no desear alimentarte con ella.

Mi paraíso es no arrepentirme de nada,

amando sin cadenas, bebiendo sin sed

y gozando sin mañana, revolucionario.

KRISIS, dibujo realizado junto a Ezequiel Cánovas

Un trauma llamado Obama

Cagapriles (candidato de los yankis)