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lunes, 2 de diciembre de 2013

LAS VÍSCERAS DEL MUNDO

Soy vísceras disfrazadas de persona
y las astillas se abren paso entre la piel
error tras fracaso hasta la plenitud
sin horizontes ni metas, digestión de la vida
y funeral de cualquier metafísica trascendental.

Vacío alambrado por la humanidad
que protegiendo su miseria
frente a la naturaleza depredadora
en una lago de sed constante,
mendigando un poco más de alcohol
que les haga traicionarse en línea recta.

Imagina al poderoso padeciendo
los mismos secretos que tú
como espinas en la memoria
enganchándose entre neuronas
que vomitan egoísmo a tiempo parcial.

Grasas saturadas bajo la tierra
y los carroñeros siguen escavando
después de poner precio al sol,
y así pueden seguir escondiendo
sus costras bajo trajes de marca
cosidos por niños sin derechos.

Élite automarginal, carroñeros de planetas,
de esperanzas y de futuro, habéis logrado
que cada persona sea un producto
ahogado entre la oferta y la demanda
de penes, vaginas, manos, bocas y anos,
cobijándonos o siendo cobijo de carne,
Eros ha sido sodomizado por Afrodita.

martes, 7 de febrero de 2012

martes, 31 de enero de 2012

AFILAR, EXTINGUIR, REPETIR



Que la razón venga sigilosa
como una serpiente decorada,
goteando veneno y diciendo
palabras agradables, de esas
de estar por casa, ¡ruido fuerte!
y me disparas a quemarropa
con la sinceridad del condenado
                y me quedo tranquilo
porque sólo brota sangre de fogueo.

Dibujos abstractos que me dan forma,
palabras que aún no existen
afilan las bayonetas,
respiras hondo y el aire te indica
que todo se puede quebrar,
vuelve a cargar tu arma
y defíneme usando sólo insultos,
la costumbre no es mérito
como mucho... resignación.

Cumple las promesas que olvidaste
y entiérrame vivo entre azaleas y orquídeas,
quizá ellas quieran mi calor hiriente,
quizá quieran las mentiras que se dicen
para rogar limosna a gritos, deja que todo siga,
se vive tan bien entre quejas y lloros
que es normal que no quieras cambiar
mientras suena música clásica
en el piso del vecino que baila solo
e iluminado por velas.

Mientras, afilo mi bayoneta
con la mirada perdida hacia delante
afilo y afilo para que sea tan cortante
como el silencio después del fracaso.

El mundo ha llevado a la extinción
a todos los poetas. Otra vez.

Sin título.

lunes, 30 de enero de 2012

Retales psicológicos (IV)

Me ató a una sierra (y me pareció un beso).
Puñetazo En La Mesa.

jueves, 26 de enero de 2012

martes, 17 de enero de 2012

Profetas

Alan Moore
Grant Morrison
Warren Ellis


PD: Pronto habrá un nuevo profeta... estoy ultimando el dibujo del retoque.

viernes, 13 de enero de 2012

sábado, 7 de enero de 2012