5/2/14

Poso mi mirada para interrogar al mundo

chupándole la sangre, adicto, hasta que me enciendo

y crezco cosechando creatividad, alas que se expanden

para alejarme desentonado de la furia que fui.

Acaricio con los dedos el futuro agónico

desafiando el vacío del presente,

leo lejos edificando una espina dorsal

que se enfrentará al huracán y al monzón,

no habrá Dios que destruya esta torre de Babel.

Harapos y melena por bandera,

himno de rimas y guitarras

para que mis auriculares sean templos

hechos con inspiración similar

a tus besos, palabras y recuerdos.

Cae calmo el día entre mis manos

y lo maltrato hasta forzarle a que nos explique mil secretos,

artista del silencio, maestro del susurro y rey casi atento.

Anochezco hambriento porque me arranco los sueños

para convertirlos en verdad vertebrada

como nuevo hogar y paisaje sin horizontes o límites.

GAMONAL

Burgos capital del reino

llama viva de la rebelión,

barrio fecundo de resistencia

a la tiranía de maletín y cheque,

ejemplo de calor humano en invierno

y dignidad valiente, cobijo

ante toda tempestad.

Calles furiosas que saben decir basta,

vecindad unida que construye futuro

sin concesiones públicas ni prebendas,

en vuestras piedras lanzadas se edifica

un porvenir del cual las hienas

no podrán entender,

Goliat no os ha podido sacrificar.

Homenaje a los presos, hermanos atados

tras muros de reacción, héroes frente a buitres,

larga vida a vuestros rostros encapuchados,

pedagogía de la acción directa

frente a la corrupción insaciable

que indigesta al urbanismo.

Laureles a los fuertes de clase obrera

y mirada humilde,

Gamonal cosechas honor y fuerza

después de la siembra de injusticia

por parte de caciques y caudillos,

sois mil veces ejemplo.

Vergüenza para los que dicen

que la protesta es inútil.

Barrio indómito que ha llegado

a Madrid y Barcelona,

no hay porra que silencie tu voz

que penetra entre las grietas

de otra sucursal pirata,

tumor con corbata.

Laureles a los fuertes de clase obrera

y mirada humilde.

LOS PRIMEROS VERSOS DEL AÑO

De las cenizas del pasado

me surge un Fénix que se alimenta

de ginebra con limonada,

jugando con la semántica

como un nihilista juega con las ruinas

de una civilización olvidada.

Gloria a los dioses de religiones muertas,

bebo con ellos, les beso y bromeo,

nada importa más que la sed creativa

que construye con latidos el ahora

el cual moldeo con las manos desnudas

como si acariciase la piel de la eternidad

mientras cruzo kilómetros de laberintos

bajo un cielo hecho con charcos de queroseno.

De las cunetas españolas

florecerán miles de primaveras

como homenaje y justo recuerdo

a los héroes asesinados por los lobos

con mente de rata y corazón de estiércol,

muchos atardeceres rojos nos quedan aún por ver

tiñendo el presente de justa esperanza ampliada.

Mis ideales están hechos con la sonrisa de mi musa,

con la semilla que germina en la tierra profunda,

el sueño despierto que deja buen sabor de boca,

un águila dominando las corrientes de aire esquivo,

flora y fauna, inspiración constante, ojos atentos,

puño en alto ante el porvenir

saludando con orgullo al nuevo año,

a la siguiente página en blanco del libro

y a cada palabra que construye este poema.

Un nuevo día, un nuevo Fénix

que ilumina el horizonte entero.

IDENTIDAD

Soy el seísmo que agrieta la tierra para escribir nombres de mujer,

la lengua que se abre camino entre los labios,

soy los músculos en tensión del esclavo
de alguna economía que crece al seis porciento,

la desesperanza del que no ve tierra en mitad del oceano,

soy el mar Mediterraneo que ayer parió a Afrodita

y hoy es cementerio líquido de pateras.

Soy el error de una noche de verano,

la lucidez del borracho en la fiesta,

el tigre que duerme en lo alto del árbol,

soy el amor sin necesidad de pedir nada a cambio

compartiendo sueños escritos sin precio,

constelación descubierta en un invierno lento.

Soy la deriva de alguien que ha aprendido a vivir en el presente,

el obrero que no se calla, los consejos de mi madre,

la revolución en la calle quemando cientos de coches patrulla,

soy los restos de mi pasado en las palmas de mis manos,

las ojeras, la sonrisa perenne, el insomnio y tus críticas,

soy un poemario hecho con nombres propios que amé.

Soy las cenizas de la Europa del egoísmo,

soy la hoja en blanco esperando la oscuridad de la tinta

para despertar entre realidad y vigilia optimista,

soy la siesta en un domingo cualquiera, el abrazo de los amantes,

otro primer beso, soy la piel que nota por sorpresa una caricia,

el brindis por el éxito, soy estrés y tardes en el aula con la garganta seca.

Soy ahora estabilidad, insultos y verdad,

soy subversión, despiste y responsabilidad,

soy todo aquello que me ha cambiado

textos por escribir sobre la playa

en plena primavera interior,

                           dame inspiración

y te responderé con eternidad.

LAS VÍSCERAS DEL MUNDO

Soy vísceras disfrazadas de persona

y las astillas se abren paso entre la piel

error tras fracaso hasta la plenitud

sin horizontes ni metas, digestión de la vida

y funeral de cualquier metafísica trascendental.

Vacío alambrado por la humanidad

que protegiendo su miseria

frente a la naturaleza depredadora

en una lago de sed constante,

mendigando un poco más de alcohol

que les haga traicionarse en línea recta.

Imagina al poderoso padeciendo

los mismos secretos que tú

como espinas en la memoria

enganchándose entre neuronas

que vomitan egoísmo a tiempo parcial.

Grasas saturadas bajo la tierra

y los carroñeros siguen escavando

después de poner precio al sol,

y así pueden seguir escondiendo

sus costras bajo trajes de marca

cosidos por niños sin derechos.

Élite automarginal, carroñeros de planetas,

de esperanzas y de futuro, habéis logrado

que cada persona sea un producto

ahogado entre la oferta y la demanda

de penes, vaginas, manos, bocas y anos,

cobijándonos o siendo cobijo de carne,

Eros ha sido sodomizado por Afrodita.

HOGAR

Mis manos desnudas recogieron

piedra a piedra las ruinas de mi pasado

para edificar un hogar donde follar con la locura

que me araña, muerde y pide monumentos

con los recuerdos de mis musas.

Mi vida es la única obra de arte

de la cual me siento orgulloso,

no hay galería o museo donde quepa

tanto presente inconformista y soñador,

aprendí a afilar mis miserias y a usarlas

como armas para hacerme enorme

cuando me hunda en arenas movedizas.

Brindo un día más con sonrisa optimista,

corazón indómito y vulgaridad a media jornada,

la vida es demasiado rara

como para no desear alimentarte con ella.

Mi paraíso es no arrepentirme de nada,

amando sin cadenas, bebiendo sin sed

y gozando sin mañana, revolucionario.

KRISIS, dibujo realizado junto a Ezequiel Cánovas

Detalles de Otoño

15 pasos para ser un buen artista / escritor / humanista

01. – Cambia una parte de tu nombre.
02. – Desmitifica el futuro.
03. – Enamórate de la hoja en blanco.
04. – Viola a la hoja en blanco.
05. – Infórmate de la actualidad.
06. – Rinde homenaje a la historia: no la ignores.
07. – Apaga tu furia creando (al menos una vez al año).

08. – Un verdadero artista no tiene “pose de artista”.
09. – Que no te obliguen a especializarte.

10. – Haz una foto cada día (como mínimo) durante un año.

11. – Intenta sacar algo positivo de las obras que no te gusten o sean muy malas.

12. – Escribe en un cuaderno todas las críticas negativas y luego bésalo.

13. – Cuando no sepas qué hacer haz una versión (y no copia) de una obra que te guste.
14. – Viaja libremente entre disciplinas y técnicas que no controles.
15. – Tú eres el único público al que debes escuchar, solamente si eres muy autocrítico.

AFILAR, EXTINGUIR, REPETIR

Que la razón venga sigilosa
como una serpiente decorada,
goteando veneno y diciendo
palabras agradables, de esas
de estar por casa, ¡ruido fuerte!
y me disparas a quemarropa
con la sinceridad del condenado
                y me quedo tranquilo
porque sólo brota sangre de fogueo.

Dibujos abstractos que me dan forma,
palabras que aún no existen
afilan las bayonetas,
respiras hondo y el aire te indica
que todo se puede quebrar,
vuelve a cargar tu arma
y defíneme usando sólo insultos,
la costumbre no es mérito
como mucho... resignación.

Cumple las promesas que olvidaste
y entiérrame vivo entre azaleas y orquídeas,
quizá ellas quieran mi calor hiriente,
quizá quieran las mentiras que se dicen
para rogar limosna a gritos, deja que todo siga,
se vive tan bien entre quejas y lloros
que es normal que no quieras cambiar
mientras suena música clásica
en el piso del vecino que baila solo
e iluminado por velas.

Mientras, afilo mi bayoneta
con la mirada perdida hacia delante
afilo y afilo para que sea tan cortante
como el silencio después del fracaso.

El mundo ha llevado a la extinción
a todos los poetas. Otra vez.

Sin título.

TATUAJE INTERIOR

Entre millares de ranas y príncipes
me coronaron emperador, dueño del silencio,
de la palabra aún no escrita y del eterno gris.
Reiné en tus labios, legislé tus deseos con mi lengua
y no te dejé escapar, me alimenté con tus dudas,
dueño y señor de todos los interrogantes nacidos
desde tu mirada al olvido, desde tu tristeza como desafío.

Recordarás cosas que dije, cosas que hasta yo olvidé,
palabras que te pertenecerán como un hijo
y no me agradecerás nada, absolutamente nada,
me odiarás porque no quise aprender a quererte como tú querías,
por estar hecho de las cosas que los demás desprecian
yo fui quien le curó las heridas al ángel caído
y los susurros sonaron como melodías a mi paso.

Me hice un abrigo de piel auténtica
con los fantasmas personales de mi pasado,
perfecto para todo periodo de glaciación.

No lloro, porque me robaron todas las lágrimas,
después de ese expolio quedó el hedonismo,
las noches en blanco, los pensamientos inútiles
y los tragos de “a la mierda con todo”
sin saber que nuestros caminos eran siameses
y separamos con machete, arrancados el uno del otro
regalando fuego al bosque, a la ciudad y al recuerdo.

Me tatué tu nombre dentro de mí, donde nadie lo puede ver
donde el olvido no lo puede encontrar,
donde la estupidez no lo puede destruir
“haz lo que quieras”, me mentí a mí mismo
“y espero que eso te haga feliz”, soy un mentiroso
desterrado a esa cárcel de egoísmo
campo fértil para el error escrito con navaja
en la corteza del último árbol del último bosque.

Imperio de arte más vivo que su autor
que aún se relame con el sabor de tus caricias,
soy cárcel, manicomio y hospital
del perdido, del derrotado, del estúpido
y del que no sabe escribir un punto final.

POEMA INDIGNADO

Hemos cosechado un jardín de ruinas
mientras borramos la avaricia como pecado,
sonrisa forzada y crisis crónica, utopía hecha con miseria,
una diarrea de votos para elegir al portavoz de la banca,
dejad que aplauda esta bella obra de teatro
mientras se vende el aire y se vuelven a comprar personas,
dejad que el cielo se apague para que no compita
con las empresas energéticas
mientras comienzan los feudos empresariales.

Muerte a los buenos propósitos
si no hay acción que los respalde,
abajo los monumentos si no hay dinero para pagarlos
dejemos de jugar a ser las termitas de este planeta
y caníbales de la ciudad.

No hay piedras suficientes
para lapidar a los cretinos
que se lucran con nuestra desesperación,
incendiad el infierno, cuando no quede petróleo
usaremos la sangre de los reyes, cuando no quede pan
devoraremos el Vaticano con Dios de nuestro lado.

Si quieren guerra les daremos Pueblo
un bosque de puños alzados sin dueño,
un suspiro de furia de clase media, de clase baja
y nadie más se atreverá a dejar de tenernos miedo,
decapitaremos terroristas electos de ser necesario
y los colgaremos con las corbatas de los totalitarios,
los que juegan a ser monarcas de las acciones de una bolsa
tan lejana que no llega el viento, ellos fueron
los responsables de creer que fuimos rebaño
cuando sólo existe jauría indignada.

Seremos reino del vacío
si dejamos que se apague la república del latido,
la justicia y la igualdad son la libertad de todos,
arranquemos los privilegios
y hagamos iguales a los privilegiados,
a los amos y a los caciques
los trataremos de tú.

Escucha tu puta cabeza, APÓCRIFO:

Hijo de puta de puta de puta.

Un tiro frente a un río,
un océano frente a una idea.

Más muro para el pueblo;
Más muro hecho de pueblo.

Come puño, come alma
traga sangre como sable.

Y otro mes que los conservadores
crucifican a Cristo para después
usarlo como estandarte de su moral,
ya se sabe, es más fácil arrepentirse
que dar un pequeño paso para el cambio
como bien decía Él:

"Alabados lo pobres porque de ellos será
el Reino de los Cielos."

...repite el Papa salivando desde un palacio
con oro en sus dedos, Arte en sus muros
y negocios millonarios en sus pies
¿verdad, Opus Dei?

Hijos de puta de puta mierda.

Bebed de mi vino, comed de mi pan
y quitadme el trabajo desde pateras que se hunden
tras alambradas de mil metros espinos.

Hijos de puta de puta millones
que se pelean por un aparcamiento en hora punta.

Vivan los valores familiares:
de sonreír sin ganas,
de increpar por la espalda,
de llorar a solas
y carroñear herencias.

¡Putos hijos de puta!

¿A quién miras mal, negro?
¿Te crees Dios, puto blanco?

Y una soprano llora desconsolada
porque le han destrozado la boca
a mil patadas con punta de hierro
pero...
"Lo hicimos por diversión"
–dicen riendo entre acné.

No las escuches, ¡fóllatelas!

Son todos unos cerdos
pero quedamos como amigos,
se enamore quien se enamore.

Y Dios dijo:
"Hágase la luz"
y el tachón se hizo...
Al fin y al cabo
los libros sagrados
los escriben seres humanos.

SANGRE DE LOBO

            Fiero acorde y ritmo salvaje
muerden la carne de aquella que gime,
se retuerce y danza con uno o dos espasmos,
todo late, explota, vuelve a latir
entre dentelladas y caricias,
flujo en la lengua y esperma en las sábanas.

Me hablas y los castillos en el cielo se derrumban,
hasta la luna es atraída por la gravedad y se cae desde el cielo,
                     los lobos escuchan cuando tienen hambre
y las palabras comienzan la arquitectura del placer,
con labios que dejan de hablar
y otros que nunca han emitido fonema alguno.

Escribo sin manos,
embisto
hasta que mis músculos
sienten un escalofrío de liberación
y comienza de nuevo la era glaciar.

Portazo,
y de nuevo camino a casa.

CARTA A UN AMIGO MUERTO

Hace tanto que hablamos por última vez…

En vez de tierra
cuchillas de afeitar
hacen de manto
para una tumba
que quizás riegue algún día
con una o dos lágrimas.

¿Recuerdas las risas?
Los buenos momentos de antaño
hablando en voz baja
y como banda sonora
millones de carcajadas.

Qué tiempos
aquellos de la facultad de artes
en los que no decíamos nada
y las risas se nos escapaban.

Hace tanto que no hablamos…

La noche me aconseja olvido;
El dolor me ordena malestar.

Hace tanto, tanto…

Mi confianza para con el mañana
no es la misma, ya no…
tiemblo de miedo
porque el tiempo ha rugido
y se ha llevado apresada
una buena relación.

Colmillos.
al final siempre vuelven
a dar dentelladas
a las vidas tranquilas.

Hace tanto tiempo…
Hace tanto tiempo de tu traición bastarda,
que mi espalda se resiente de tus jodidos puñales silenciosos.

Tu recuerdo es como herida abierta
que habla con gotas desesperadas
componiendo sinfonías a la amargura forzosa.

Adiós amigo sin nombre
porque ya no te reconozco.

Es ahora que no quedamos cuando te veo más claramente
y si los demás vieran tu verdadero rostro
también te matarían, dejándote ahí, solo,
en tu trono de vanidad superficial,
hijo de la suerte
no estás preparado para sufrir
y tu verdugo no seré yo,
simplemente te comprendo:
egoísmo con nombre propio.

Nunca me imaginé escribiendo esto…

Lo siento,
pero un amigo no es una marioneta.

Adiós Marçal,
borracho de ego.