AFILAR, EXTINGUIR, REPETIR

Que la razón venga sigilosa
como una serpiente decorada,
goteando veneno y diciendo
palabras agradables, de esas
de estar por casa, ¡ruido fuerte!
y me disparas a quemarropa
con la sinceridad del condenado
                y me quedo tranquilo
porque sólo brota sangre de fogueo.

Dibujos abstractos que me dan forma,
palabras que aún no existen
afilan las bayonetas,
respiras hondo y el aire te indica
que todo se puede quebrar,
vuelve a cargar tu arma
y defíneme usando sólo insultos,
la costumbre no es mérito
como mucho... resignación.

Cumple las promesas que olvidaste
y entiérrame vivo entre azaleas y orquídeas,
quizá ellas quieran mi calor hiriente,
quizá quieran las mentiras que se dicen
para rogar limosna a gritos, deja que todo siga,
se vive tan bien entre quejas y lloros
que es normal que no quieras cambiar
mientras suena música clásica
en el piso del vecino que baila solo
e iluminado por velas.

Mientras, afilo mi bayoneta
con la mirada perdida hacia delante
afilo y afilo para que sea tan cortante
como el silencio después del fracaso.

El mundo ha llevado a la extinción
a todos los poetas. Otra vez.

Sin título.

Retales psicológicos (IV)

Me ató a una sierra (y me pareció un beso).

Puñetazo En La Mesa.

IN MEMORIAM: Una carta para un luchador.

Cuando me enteré de la noticia mi mente se desdibujó, las ideas dieron paso a paisajes inmensos de negación, de tonos fríos y silencio, mucho vacío con tintes de nostalgia. Pretendía escribirte algo como despedida, lleno de cosas que se suelen decir, de palabras amables con la cabeza gacha. Pero sé que tú no me lo hubieras permitido, me agarrarías por los hombros y dirías, sonriente, que vaya más allá de lo normal, que no me conforme con lo primero que se me pase por la cabeza, me dirías que las despedidas en estos casos son aburridas y demasiado frecuentes. Por eso quiero estrujarme el cerebro y escribirte un homenaje, un tributo a los perfeccionistas, a los luchadores y a los que renegaron del egoísmo... características que supiste llevar con humildad.

No quiero decirte adiós, porque no es necesario, sigues aquí más que nunca, estás en la presente memoria de muchos como un ejemplo a seguir por todos, alguien que sobrevivirá al olvido. Aún recuerdo lo mucho que me impresionó cuando me dijiste que te tenían que operar para extraerte un tumor, me acuerdo de tu risa cuando me decías “no te pongas tan serio, yo estoy tranquilo y eso que es a mí al que van a operar, todo saldrá bien”. Y salió bien, la operación sí, pero con el tiempo las manchas en las radiografías reaparecieron y te tocó el suplicio de la quimioterapia. A pesar de eso seguías dedicando sonrisas siempre que podías, disfrutando del presente y abanderando un optimismo comprometido con la sociedad en la que viviste.

Sólo en la convivencia diaria conocemos realmente a las personas, donde no pueden llevar permanentemente máscaras ni poses, donde la sinceridad se vuelve costumbre y a veces ese es el problema. Tuve suerte de poder convivir con Fran, Agus y tú durante dos años (sin contar el precedente en esa residencia de estudiantes descarriados). Por norma, los pisos de estudiantes (machos) son caos infames e infectos de suciedad y broncas. En cambio, nosotros siempre lo tuvimos pulcro y con buen ambiente, aún recuerdo cuando entraba gente y nos preguntaba, con cierto machismo absurdo al verlo todo tan limpio, “¿pero de verdad que no vive ninguna chica aquí?”

Claro que discutimos alguna vez, pero nunca hasta llegar al enfado o a la falta de respeto, siempre la amistad gobernó esa casa de estudiantes que tú supiste capitanear, ya que eras tú el que nos quitaba la pereza y nos recordaba las tareas, un paternalismo agradable y necesario. Aún no he hablado con los otros dos del piso, tampoco sé si saben la noticia y no sé cómo decírselo yo... Ahora me echarías la bronca por no ser valiente, por no atreverme a llamarlos y yo te tendría que dar la razón. Tienes mi palabra, les llamaré para hablar con ellos.

(De izquierda a derecha: Agus, Fran, Roger y yo encima de ellos tres)

 Sin tu insistencia para que enviara dibujos y así se publicasen en la web que había creado tu hermana y otros amigos, nunca los hubiera conocido y tampoco tu ciudad, Alicante, un segundo hogar para mí, increíblemente lleno de grandes personas a las que aprovecho para decir que los quiero muchísimo: Carlos, Sergi, Marta, David, Altea, Lucía, Raquel, Irina, Álex, Héctor, Anabel... que sepáis que fue la testarudez de Roger la que logró que os enviara dibujos a vuestro colectivo digital, lo cual derivó en exposiciones, fanzines, festivales y vuestra amistad. Me cambiaste la vida a mejor y ningún homenaje será suficiente para agradecértelo.

No te haces una idea de lo que me cuesta escribir todo esto, las malditas lágrimas no me dejan ver la pantalla del ordenador y estoy todo el rato secándolas, pero la tristeza es poca si la comparo con la satisfacción de haberte conocido. La fortuna me sonrió en este cruce de caminos que es la vida, aprendiendo de tus enseñanzas recibidas, de las conversaciones sobre política, de las bromas cáusticas y de esta gratitud que perdurará siempre, amigo mío.
 

Con cariño para:
Roger Ortiz
(1981-2012).

Sintaxis En El Caos.

Añadir leyenda

TATUAJE INTERIOR

Entre millares de ranas y príncipes
me coronaron emperador, dueño del silencio,
de la palabra aún no escrita y del eterno gris.
Reiné en tus labios, legislé tus deseos con mi lengua
y no te dejé escapar, me alimenté con tus dudas,
dueño y señor de todos los interrogantes nacidos
desde tu mirada al olvido, desde tu tristeza como desafío.

Recordarás cosas que dije, cosas que hasta yo olvidé,
palabras que te pertenecerán como un hijo
y no me agradecerás nada, absolutamente nada,
me odiarás porque no quise aprender a quererte como tú querías,
por estar hecho de las cosas que los demás desprecian
yo fui quien le curó las heridas al ángel caído
y los susurros sonaron como melodías a mi paso.

Me hice un abrigo de piel auténtica
con los fantasmas personales de mi pasado,
perfecto para todo periodo de glaciación.

No lloro, porque me robaron todas las lágrimas,
después de ese expolio quedó el hedonismo,
las noches en blanco, los pensamientos inútiles
y los tragos de “a la mierda con todo”
sin saber que nuestros caminos eran siameses
y separamos con machete, arrancados el uno del otro
regalando fuego al bosque, a la ciudad y al recuerdo.

Me tatué tu nombre dentro de mí, donde nadie lo puede ver
donde el olvido no lo puede encontrar,
donde la estupidez no lo puede destruir
“haz lo que quieras”, me mentí a mí mismo
“y espero que eso te haga feliz”, soy un mentiroso
desterrado a esa cárcel de egoísmo
campo fértil para el error escrito con navaja
en la corteza del último árbol del último bosque.

Imperio de arte más vivo que su autor
que aún se relame con el sabor de tus caricias,
soy cárcel, manicomio y hospital
del perdido, del derrotado, del estúpido
y del que no sabe escribir un punto final.

Retales psicológicos (III)

La Era del Vacío

Amantes En La Habitación De Lovecraft.

Panfleto contra la tolerancia generalizada

   ¿Tolerancia? ¿Pedís tolerancia a la clase trabajadora? ¿Acaso es tolerante aquél que paga el sueldo mínimo de forma rastrera a una persona que hace diez horas al día? ¿Son tolerantes los que te hacen firmar un contrato tan inestable que no llega a un mes? ¿Y el que se lucra a costa de gente que ni tiene dada de alta en la Seguridad Social? ¿Aquellos que guardan sus fortunas en los paraísos fiscales seguro que dirán que son los más demócratas y que la soberanía la tiene el pueblo? Tolerancia es una palabra que sólo se aplica como mordaza a la clase social débil, la clase que vive en el esclavismo asalariado. Aquellos que especulaban con el suelo y la vivienda, haciendo impagable un techo donde vivir son de todo menos solidarios o tolerantes. Los que monopolizan la violencia nos piden tolerancia porque tienen miedo... miedo de aquello que son capaces de hacer por mantener sus privilegios... miedo por el monstruo que se esconde detrás de toda su retórica políticamente correcta. ¿Son tolerantes en sus subastas de poder disfrazadas de elecciones democráticas, bajo el maquillaje del marketing y relaciones públicas? De esa mentira sólo salen líderes de la clase dominante, aquellos que fueron "niños bien", niños de colegio privado que nunca han necesitado el uso de la sanidad o la educación públicas. ¿A esos les damos las llaves de los bienes comunes? ¿Acaso no recordamos que antes de la crisis no eran suficientes los medios, con sus listas de espera, sus barracones para estudiar...?
   No hay dinero para todos porque los dueños de España tienen muchas cifras en sus beneficios. Aún recuerdo cuando los funcionarios se sentían de la clase privilegiada y votaban a la derecha, cuando no tenían miedo de la palabra recorte. Un sistema político basado en los números con una balanza ladeada. Piden que nos apretemos el cinturón, a las clases humildes, al mismo tiempo que los negocios del lujo logran un 25% más de beneficios. ¿Tolerancia, acaso esa es la nueva prisión de las masas? Llamadme intolerante porque no quiero seguir tragando mierda. No tolero un presente precario que quieren hacer crónico mientras los banqueros tienen jubilaciones millonarias.
   Prefiero la demagogia al esclavismo, prefiero la intolerancia a que me traten de cordero, prefiero estar del lado de las masas que de los terratenientes. El totalitarismo es que unos pocos libres traten como ganado al resto de la población. Acaso queremos ser tolerantes a todo este feudalismo bancario, cárceles hechas de créditos e hipotecas, ahí están los vasallos del siglo XXI. La revolución empezará cuando aprendamos a no ser tolerantes con su dictadura basada en el casino bursátil y la deglución de recursos naturales sin masticar. Generalizar la tolerancia es seguir dejando que hagan lo que quieran con nosotros. ¿Hubo tolerancia en las porras y pelotas de gomas que desalojan plazas llenas de ciudadanos manifestándose? Ellos que tienen el poder que den ejemplo de tolerancia, hasta entonces, seguiré sin creer en esos lobos con corbata. ¿Acaso el enfermo tolera el cáncer? Su avaricia acabará siendo nuestra metástasis.
   ¡No nos conformemos con partidos políticos o sindicatos, nuestros puños alzados serán los aires de cambio! Unidos sin fisura, dejando de lado las diferencias, apoyémonos los unos a los otros como un  sólo organismo que juzgue a los culpables de nuestro desdén, nosotros somos el Estado, nosotros somos la nación, nosotros somos el progreso que los caciques mediáticos entorpecen. Clase obrera, sin importar la afiliación, sin importar la raza, sin importar la creencia, somos aquellos que debemos destruir un sistema injusto para dar paso a un país centralizado en base comunal, recuperar París en 1871, recuperar Moscú en 1917, recuperar Barcelona en 1936, recuperar París en 1968... aprender de esas fechas y marcar un nuevo año libertador más allá del día y el mes, más allá de un 15 de Mayo, nos falta el gran año. Si nuestra tolerancia es social nuestra intolerancia ha de ser sistémica.

Baile Pragmático

Adagio I

–Hay dos tipos de amor: el que genera heridas y el que las cura.




(Sorprendente que el primer tipo pueda ser adictivo y peligroso como una droga dura).

il Trittico

Dibujos hechos rallando fotografías.

La Autoridad

POEMA INDIGNADO

Hemos cosechado un jardín de ruinas
mientras borramos la avaricia como pecado,
sonrisa forzada y crisis crónica, utopía hecha con miseria,
una diarrea de votos para elegir al portavoz de la banca,
dejad que aplauda esta bella obra de teatro
mientras se vende el aire y se vuelven a comprar personas,
dejad que el cielo se apague para que no compita
con las empresas energéticas
mientras comienzan los feudos empresariales.

Muerte a los buenos propósitos
si no hay acción que los respalde,
abajo los monumentos si no hay dinero para pagarlos
dejemos de jugar a ser las termitas de este planeta
y caníbales de la ciudad.

No hay piedras suficientes
para lapidar a los cretinos
que se lucran con nuestra desesperación,
incendiad el infierno, cuando no quede petróleo
usaremos la sangre de los reyes, cuando no quede pan
devoraremos el Vaticano con Dios de nuestro lado.

Si quieren guerra les daremos Pueblo
un bosque de puños alzados sin dueño,
un suspiro de furia de clase media, de clase baja
y nadie más se atreverá a dejar de tenernos miedo,
decapitaremos terroristas electos de ser necesario
y los colgaremos con las corbatas de los totalitarios,
los que juegan a ser monarcas de las acciones de una bolsa
tan lejana que no llega el viento, ellos fueron
los responsables de creer que fuimos rebaño
cuando sólo existe jauría indignada.

Seremos reino del vacío
si dejamos que se apague la república del latido,
la justicia y la igualdad son la libertad de todos,
arranquemos los privilegios
y hagamos iguales a los privilegiados,
a los amos y a los caciques
los trataremos de tú.

El Triunfo de la Voluntad Enferma

Escucha tu puta cabeza, APÓCRIFO:

Hijo de puta de puta de puta.

Un tiro frente a un río,
un océano frente a una idea.

Más muro para el pueblo;
Más muro hecho de pueblo.

Come puño, come alma
traga sangre como sable.

Y otro mes que los conservadores
crucifican a Cristo para después
usarlo como estandarte de su moral,
ya se sabe, es más fácil arrepentirse
que dar un pequeño paso para el cambio
como bien decía Él:

"Alabados lo pobres porque de ellos será
el Reino de los Cielos."

...repite el Papa salivando desde un palacio
con oro en sus dedos, Arte en sus muros
y negocios millonarios en sus pies
¿verdad, Opus Dei?

Hijos de puta de puta mierda.

Bebed de mi vino, comed de mi pan
y quitadme el trabajo desde pateras que se hunden
tras alambradas de mil metros espinos.

Hijos de puta de puta millones
que se pelean por un aparcamiento en hora punta.

Vivan los valores familiares:
de sonreír sin ganas,
de increpar por la espalda,
de llorar a solas
y carroñear herencias.

¡Putos hijos de puta!

¿A quién miras mal, negro?
¿Te crees Dios, puto blanco?

Y una soprano llora desconsolada
porque le han destrozado la boca
a mil patadas con punta de hierro
pero...
"Lo hicimos por diversión"
–dicen riendo entre acné.

No las escuches, ¡fóllatelas!

Son todos unos cerdos
pero quedamos como amigos,
se enamore quien se enamore.

Y Dios dijo:
"Hágase la luz"
y el tachón se hizo...
Al fin y al cabo
los libros sagrados
los escriben seres humanos.

Heridas internas

X

Cáncer

Profetas

Alan Moore

Grant Morrison

Warren Ellis

PD: Pronto habrá un nuevo profeta... estoy ultimando el dibujo del retoque.

Retales psicológicos (II)

Año Uno

Máscara

¿Quién vigila a los vigilantes?

Retales psicológicos

Emperador de la miseria

Bipolar

Homero

Así suenan los gritos que nadie escucha.

Esa parte de nuestra identidad que tememos mostrar.

Paisajes que se crean con las frases que no se dicen: